第十六章 集市

七月廿六，逢集。

天没亮江晚就起了。

她把攒下的东西装进两只筐：一筐布头，是这半个月从各村收来的零料；一筐干货，木耳、干菇，还有一小袋黄花菜。

扁担上肩的时候，她摸了摸袖筒，那本册子的硬角顶着腕子，一压就是一整天，压得那块皮发麻。

集在公社那条长街上，从东头到西头，二百来步。天没亮的时候，街上就有动静：先是挑担的、推车的，接着是卖早点的支起锅灶。油条的香味混着牲口棚的味道，一路飘出半条街。

集是卯时开。她到的时候，天刚亮，街两边的摊子已经摆出一半。

她沿着街走了一遭。

好位置都有人，东头靠口那几个摊，卖肉的、卖豆腐的、炸油条的，摊子十年没挪过地方，摊主彼此都认得，谁家的秤准、谁家的秤不实，一条街上心里都有数。

她走到街中段，看见一块空地。空地挨着一个卖针线杂货的老太太，老太太摊子上摆着顶针、锥子、纽扣，占了二人宽。

江晚把筐放下，把摊板架起来。

“哎。”

她抬头。斜对面一个卖布头的女人，正盯着她。

女人四十多，红脸膛，胳膊上套着蓝袖套，袖套上沾着浆糊印子，一看就是常年守着摊的。

“你新来的？”

“是。”

“这儿不让摆。”

“我看了，这儿空着。”

“空着也不让摆。”女人说，“这儿是我的地方。”

江晚看了看她的摊子：那女人摊上摆的也是布头，成色比她收的好，一叠一叠按颜色分开，蓝的压蓝的，灰的压灰的。

“婶子。”江晚说，“我不抢您的买卖。”

“怎么不抢。”女人说，“你摆在这儿，我这边就少人来。”

江晚没吭声。

她把摊板挪了半尺，往卖针线的老太太那边靠了靠。

日头刚上来，集上人多起来。

一个穿灰褂子的男人走过来，手里拿着个小本子。他一路走一路敲摊板，敲到江晚这儿，停了。

“哪儿的？”

“红星大队的。”

“有手续吗？”

“没有。”

男人把本子打开，捏着笔：“没手续，一天两毛。”

“我昨天来问过，说摆一天一毛五。”

“那是上月的价。”男人说，“这个月两毛。”

江晚从怀里摸出钱。

她把毛票一张一张数出来，数了两毛，放在他本子上。

男人点了点，撕下一张纸条给她。

“收着。有人再问你，给他看。”

“同志。”江晚叫住他，“我想问一句。”

“问。”

“这摊子，我以后天天来，能固定吗？”

男人笑了。

“固定？”他说，“你要固定，得跟老街那几个说。他们占的地方，是十年八年挣下来的。”

江晚没再说。

她把摊板架在两块砖上，铺一块旧布，再把布头一块一块摆开。

摆布头有讲究：颜色深的压在下头，浅的摆在明处；大的卷起来靠边，小的摊平放前头。这半个来月收来的货，每一块多宽、几尺长、成色几成，她心里都有一本账。

头一个来的是个年轻媳妇，挑了半天，买走一块蓝布，给娃做褂子。

“多少钱？”

“一角二分。”

“一毛。”

“一毛一，您拿。”

媳妇掏了钱，拿了布走了。

卖布的女人看着她这单生意做完，冷笑了一声。

“一角二分也卖。”她说，“你懂不懂行？”

“我懂。”江晚说，“这块布半尺宽，一尺二长，做娃褂子正好。您那边的布，三寸宽，做不成。”

女人张了张嘴，没说出话来。

她把袖套往上撸了撸，像是还要说什么，最后重重坐下，把自己的布头一块一块重新码了一遍。码完了，又觉得不对，再码一遍。

江晚低头理自己的货，没再看她。

这种人她见过。在出版社那几年，办公室里也有这么一位：见不得别人比她多干一点，可她自己又不肯多干。跟这样的人吵，吵赢也是输，因为她能跟你耗到天黑。

晌午前后，来了个老汉，蹲在干货筐前翻木耳。

“这木耳，哪儿采的？”

“南山。”

“多少钱一斤？”

“一块二。”

“贵了。”

“您到东头问问，那儿卖一块四。”江晚说，“我这是本村的人自己采的，没过中间那一手。”

老汉捏着一朵木耳看了半天，最后称了八两。

日头到头顶的时候，集上最热闹。

江晚的筐，空了一半。

那个卖布的女人，眼睛一直往她这边瞟。

过了一会儿，女人把摊子往这边挪了半尺。

江晚的摊板，被挤得斜了。

江晚站着，没动。

又过了一会儿，女人又挪了半尺。

江晚的摊板一头翘起来，筐里的布头滚出去两块。

“婶子。”

“干什么。”

“您再挪，我这摊子就摆不成了。”

“摆不成就不摆。”女人说，“这儿本来就不是你该来的地方。”

集上的人都往这边看。

江晚把翘起来的摊板扶正，把滚出去的布头捡回来。

然后她开口了，声音不高，可集上的人都听得见。

“我算笔账给您听。”

“算什么？”

“算这个摊。”

她伸出手指，一条一条数。

“我这个摊，一天交两毛给市管会，一个月六块。集上中段这一溜，像这样的摊，有十四个。十四个摊，一个月八十四块。这八十四块，是交给公家的。”

“再说人。”江晚说，“您这摊，一集来过几个人，您自己清楚。我摆在这儿，人比您多。我摆在您对面，不是抢您的人，是这集上的东西不够。买布头的，看完了您的，还要看别家；看完别家，回头还可能买您的。您要是把别家都挤走，这条街上就剩您一个摊。那时候来的人，比现在还少。”

女人站在那儿，脸涨得通红。

集上有人笑了一声。

“你一个小丫头，倒会说话。”女人嘟囔了一句，把摊子往回挪了半尺。

江晚把摊板放平，坐回去。

旁边卖针线的老太太，一直没说话。这时候她递过来一碗水。

“喝口。”

“谢谢大娘。”

“你刚才那话，”老太太说，“说得比我们这些老骨头都明白。”

“大娘，您在这条街上摆了多少年了？”

“三十二年了。”老太太说，“我男人没的那年，我就来了。”

“这三十二年，没人挤过您？”

“挤过。”老太太说，“头一年挤得最凶。挤了半年，我就不理他们了。他们挤，我就让；我让，他们的东西反倒卖不动。”

“为什么？”

“因为街上的位置不是他们的，是这条街的。”老太太说，“谁能让街上有客人，位置就是谁的。”

日头偏西，集散了。

江晚的货卖完一大半。算下来，净落四块二。

这四块二，比她一个月挣的工分还值钱。

可她把钱揣进怀里的时候，心里并不轻松。那个卖布女人挪摊子时的眼神，那个笑出声的人，还有刚才那张纸，都在她脑子里转。

她把摊板收起来，捆好，正要走。

摊板底下，压着一张纸。

纸是从本子上撕下来的，上头四个字：

“别太出头。”

江晚把那张纸捏在手里。

纸上的墨还没干透。指头一按，蹭下来一点黑。

她抬起头，往四下看。

集上的人已经散了，街上只剩几个收摊的，都低着头，忙自己的。

旁边那个老太太正在系包袱。

“大娘。”江晚把纸递过去，“您刚才看见有人到我摊子这边来吗？”

老太太抬起头，看了一眼那张纸。

她摇了摇头。

“没看见。”她说，“不过丫头，我劝你一句。”

“您说。”

“今天那番话，你说得对。”老太太把包袱往肩上一背，“可这条街上，最不缺的就是有理的人。太出头的，先挨打。”

回去的路上，天已经黑透。

扁担压在肩上，筐是空的，走起来比来时轻，可那道硬印还在，一压就疼。

土路上没有人。两边的庄稼地在黑里连成一片，风从地里过来，带着一股干土的味道。

她走一段，停一段。那张纸上的四个字，一个一个往外冒：别太出头。

“出头”这两个字，她从前没想过。她做的每一件事，都是为了活下来，能走，能站住。可在这条街上，“活下来”也能算作“出头”。

走到村口，她停下来，回头看了一眼。

公社那边的灯，只剩两三盏，稀稀落落地亮着。

“那就出头。”她说。

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