她果然又来了。
第二天，凌晨一点四十，同一个位置，同一碗馄饨。
第三天，凌晨两点零五分。
第四天，第五天……
她像一只昼伏夜出的猫，每晚在剧组收工后绕三条街过来，坐在那个看不见的角落，安安静静吃一碗馄饨，把汤喝完，放下钱，离开。
陈叙每次都会把找零塞进她的口袋。
她也从"不用了"，变成了沉默地收下。
两人之间，一句话都没有。
第六晚，她吃完，碗底照例压着一张百元钞。
第七晚，是个雨天。
雨点砸在雨棚上噼啪作响。她来得比平时晚，风衣肩头湿了一片，进门就带着一身寒气。
"一碗馄饨。"
"嗯。"
馄饨端上桌，她吃到第三只，忽然停住了。
"老板。"
"嗯？"
"今天的馄饨，"她盯着碗，声音很低，"咸了。"
陈叙正在刷锅的手没停。
"没换配方。"他说。
角落里安静了几秒。
雨声哗哗。
"……那就是我口味变了。"她说。
这句话说得很慢，慢得像是在说别的事情。
陈叙没有接话。
他不能接。
接了，就要问她为什么哭；问了，就要承认他认出她了；承认了，她就不会再来。
苏晚低着头，一颗一颗，把剩下的馄饨吃完。
汤也喝完了，和眼泪一起。
她放下碗，这次碗里没有压钱。她站起来，在门口停了一下，背对着他：
"老板，明天……还出摊吗？"
"出。"
"雨天也出？"
"雨天也出。"
她轻轻"嗯"了一声，撑开伞，走进雨里。
陈叙收拾好碗，回身，发现角落的小折叠床上，陈麦不知什么时候醒了，正揉着眼睛看他。
"爸爸。"小家伙奶声奶气，迷迷糊糊。
"吵醒你了？睡吧。"
"爸爸，"陈麦抽了抽小鼻子，忽然说，"刚才那个阿姨……"
陈叙的动作顿住。
"她身上的味道，"小家伙皱着眉头，很努力地形容，"像妈妈。"
餐车里安静了。
雨棚上，雨点噼啪。
陈叙走过去，把儿子的小被子掖好，声音放得很轻：
"睡吧。"
"哦……"陈麦翻了个身，很快又睡熟了。
陈叙在原地站了很久，然后走回收银台，翻开麦子的账本，在最后一页——那张百元钞的旁边，写下今晚的日期。
他在心里默默记了一笔：
第七天。
她哭了。
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