第11章  祖坟冒青烟

第二天傍晚。沈夜泽从书房门口递过来一件东西——一张请柬。灰色卡纸，没有烫金，边角裁得很齐。他说：“晚上有个家宴。你跟我去。”

林诗诗接过来，翻开。里面只有时间和地点，没有署名。她合上请柬，还给他。

“为什么是我。”

“因为今晚坐主位的，是大伯母。”

晚宴设在沈家老宅东侧的小厅。厅里摆了两张圆桌，铺着暗红色台布，椅子是老式黄花梨的，椅背上雕着蝠纹。沈夜泽到的时候厅里已经坐了大半。他在门口停了一下，侧过身，等林诗诗从走廊那边过来。

她换了件衣服。深灰色，圆领，没有首饰。头发还是别在耳后。她走到他身边的时候，他看了一眼她的耳朵——空的。没有耳洞。他移开目光。

“走吧。”他说。

林诗诗跟他走进去。两人的座位安排在左首那一桌，正对着小厅的北墙。北墙上挂着一幅中堂，山水，笔法很旧。她看了一眼落款，目光收回来，落在桌面上。每个人面前摆着一套瓷器，骨瓷的，烫金边。她面前那套的边沿有一道细微的磕痕——她伸手碰了一下，又收回来。

“能坐吗。”她说。

“坐。”

她坐下。椅子腿在地毯上陷进去一点，没有声音。她把手搁在桌面上，手指自然交叠。

沈夜泽坐在她右手边。他没有碰面前的餐具，只是靠在椅背上。他从坐下来开始就没有看任何人，视线落在对面墙上那幅中堂的某个位置。

落座的人越来越多。厅里的声音从松散变成密集，又从密集变成一种均匀的低语。林诗诗注意到右前方那张圆桌的主位空着，但碗筷已经摆好了。碗边压着一张手帕，叠成菱形，边角朝外。

“那张桌子，”她偏过头，声音很轻，“还缺一个人。”

“大伯母。”沈夜泽说，“她通常最后到。”

他的话音落下不到半分钟，小厅的侧门开了。一个穿着墨绿色旗袍的女人走进来，手里捏着一把折扇，没打开。她走到右首那张圆桌的主位，拉开椅子，坐下去。动作不重，但椅子腿在木地板上刮了一下，像一截短的摩擦声。

厅里的说话声低了一度。

大伯母。沈伯渊的妻子。她把折扇放在桌面上，然后抬起眼，目光越过两张圆桌之间的空隙，直直落在林诗诗身上。

“哪位是林小姐。”

林诗诗从座位上站起来。她站起来之后，厅里的低语声完全停了。每个人都看着她。她站在那里，没有往前走。

“我是。”

大伯母没有站起来。她坐在原位，上下看了林诗诗一遍。从脸看到鞋，又从鞋看回脸。她的目光很慢，像在确认什么。

“林小姐，夜泽请你来估价，估了快两周了吧。”

“十天。”林诗诗说。

“十天还没估完？”大伯母偏了一下头，“一栋老宅而已。我以为是多大工程呢。”

林诗诗站在原处。她没有被要求坐下，也没有主动坐下。她的视线落在大伯母面前那把折扇上——折扇的扇骨是竹子的，打磨得很光，在灯光下泛一层薄薄的油润。

“工程不大，”她说，“但慢工出细活。沈家老宅，值得慢慢看。”

“好看吗？”

“什么。”

“宅子。”大伯母说，“好看吗。”

“好看。”林诗诗说，“有年头的东西，总有些故事。”

大伯母笑了一下。嘴角动了，弧度不大。她把桌面上那把折扇拿起来，打开。扇面上是空白的——素白绢面，没有画，没有字。她展开到一半，又合上了。

“有故事的东西，”大伯母说，“也要看是什么故事。有些故事，说出来怕人笑话。”

“您说的是。”

“我说的——林小姐，你是来估价的，还是来认亲的。”

厅里安静了。没有人接话。有人在低头看自己的碗筷，有人在看窗外。沈夜泽没有动。他靠在椅背上，视线还落在那幅中堂上，但他的手从桌面上拿下来，放到了膝盖上。

林诗诗站在那里。她看着大伯母手中那把合拢的折扇。扇骨之间的缝隙里夹着一根极细的丝线——深红色的，缠在扇柄的位置。她看了一眼，收回目光。

“我是来估价的。”她说，“顺便看看谁家祖坟冒青烟。”

大伯母手中的折扇停在半空中。她捏着扇柄的力道没有变，但拇指的指甲在扇骨上压出了一道白印。

“你这话什么意思。”

“字面意思。”林诗诗说，“冒青烟的人家，祖坟风水好。我在老宅附近转了十天，看见不少好东西。有些是地上的，有些是地底下的。”

大伯母把折扇放下了。放在桌面上，比刚才重了一些，发出一声闷响。

“地底下的东西，”大伯母说，“你怎么看得到。”

“我是估价师。”林诗诗说，“东西在地面上和在地底下，我看得一样清楚。”

没有人再说话。大伯母的目光从林诗诗脸上移开，落向自己的筷子。她伸手拿起筷子，在碗沿上顿了一下，放下。

沈夜泽终于动了。他站起来，拉了林诗诗的手腕一下。力道很轻，只是碰了一下她的腕骨。

“坐吧。”他说。

林诗诗坐下来。她坐下来之后，厅里的低语声慢慢恢复了。碗碟碰撞的声音、倒茶的声音、椅子挪动的声音，一点一点填充回来。她端起面前的茶杯，喝了一口。茶水不烫，温的。

沈夜泽偏过头，声音压得很低，只有她能听见。

“地底下的东西——你看到了什么。”

“折扇。”林诗诗没有看他，看着自己手里的茶杯，“她握扇子的时候，扇柄末端有一道凹痕。指甲掐出来的。她习惯握着那把扇子的时候掐扇柄。”

“所以呢。”

“所以那把扇子她用了很久。素白绢面，没有字画，就是一把空扇。”林诗诗放下茶杯，“一个不用来看画的扇子，是用来握的。握了很久，说明有人需要用一件东西，让自己手里不空。”

沈夜泽没有接话。

晚宴开始了。菜一道一道端上来，冷盘、热炒、汤羹。林诗诗没有动几筷子。她坐在那里，偶尔夹一口面前的菜，搁在碟子里，没有送进嘴里。

大伯母那桌没有声音传过来。但林诗诗感觉到视线——大伯母的目光在她背后的某个位置，一直停着。她不需要回头也能感觉到那个位置。肩胛骨正中间。那道目光像一根针，细细地扎在那里。

宴席到一半的时候，大伯母站起来，说要添茶。她经过林诗诗身后时，脚步放慢了半拍。折扇在她手中合着，扇柄末端擦过林诗诗椅背的边沿——一声极轻的刮擦。

林诗诗没有回头。

沈夜泽的手从桌下伸过来，碰了一下她的指尖。她感觉到他食指的侧面贴了一下她的指侧，然后移开了。很短的接触。

她没有看他。

晚宴散场的时候，已经是夜里九点半。林诗诗最后一个站起来。她把椅子推回桌下，动作放得很轻。小厅里的人走空了，只剩下收拾桌面的佣人。大伯母没有来告别。她的座位已经空了，椅子也被推进去了。

林诗诗走出小厅。沈夜泽站在走廊里，背靠着墙。他手里夹着一根烟，点了。烟雾从他指间升起，被走廊的穿堂风吹散成一条细线。

“你刚才碰了我的手。”她说。

“嗯。”

“为什么。”

“因为你后肩那块——她的视线在那里停了一个小时。我怕你忘了怎么呼吸。”

林诗诗把手插进大衣口袋里。她的手指碰到了那枚发卡。塑料的，凉的。她的指尖贴了一下那个断口，又移开了。

“我没忘。”

“我知道你没忘。”沈夜泽说，“我只是怕你撑着。”

他把烟掐了。按在窗台的灰泥缝里，碾了两下。烟头暗下去，变成一小截黑色的硬块。他把它从窗台上捡起来，握在手心。

“那把折扇，”林诗诗说，“扇柄末端缠了一根红色的线。”

“你看见了。”

“看见了。”

“那不是线。”

林诗诗看着他。

“那是她以前戴的一串手串的绳。后来手串散了，她把绳子缠在扇柄上。”沈夜泽说，“手串是沈家祭祖的时候戴的。每人一串，长短一样。散的那串，是我妈的。”

林诗诗的手在大衣口袋里停住了。她看着沈夜泽。他站在走廊的阴影里，窗户的光切进来一截，落在他的肩上。他的脸一半在光里，一半在暗处。

“她为什么要缠你妈的绳子。”

“因为她握着我妈的东西，才能替我大伯守住秘密。”

林诗诗把口袋里的发卡放开了。她把手抽出来，垂在身侧。

“那笔三百万的汇款，”她说，“大伯母知道吗。”

“她知道。”沈夜泽说，“那笔钱就是她经手的。账本上的字是你妈写的，但汇款指令是大伯母发出的。”

林诗诗站在走廊里。风从走廊尽头灌进来，凉凉的。她看着沈夜泽站在阴影里的半张脸。

“所以你带我参加这场晚宴，”她说，“不是让我来吃饭的。”

“不是。”

“你让我坐那桌，坐在她正对面。”

“是。”

“你让她看见我——”

“我让她看清楚你。”

林诗诗把手收回来。她转身往走廊另一头走。走了一段，她停下来，偏过头。

“她看清楚了。”

“嗯。”

“那你呢。”她说，“你让我来让她看清楚，也让我看清楚她。但你让我看的这些东西——”

她顿了一下。

“——都是你想让我看到的。”

沈夜泽站在走廊里。他没有否认。风从他身后吹过来，吹动他衬衫的衣领。他把手里那截掐灭的烟头扔进旁边的垃圾桶里。哐一声，金属和硬物碰撞。

“是。”他说，“但你也让我看清楚了你。”

林诗诗走进走廊尽头的暗处。她没有回头。

脚步声在走廊里又响了几步，然后被拐角吞没了。

沈夜泽靠在墙上。他垂下手，掌心还有烟灰的痕迹。他搓了一下，灰散了。

他没有走。

本书首发来自17K小说网，第一时间看正版内容！