第70章 北去的土路

穆罕默德在深夜两点来了。

没有敲门，是从后门进来的。脚步声很轻，但院子里的无花果树叶子被他碰了一下，沙沙响了一阵。我醒了，不是因为声音大，是因为身体一直在半梦半醒之间，任何一点响动都能把我拉回来。莎拉还在睡，她的呼吸比白天更重了，像有人在她的气管里塞了棉花。

“走，”穆罕默德在黑暗中低声说，“现在。”

我没有叫醒莎拉，而是先起来，把背包背上，把AK-47挂在肩上。马卡罗夫手枪塞在背包侧袋里，枪口朝下，保险关着。然后我蹲下来，轻轻推了推莎拉的肩膀。

“莎拉。走了。”

她睁开眼睛，瞳孔在黑暗中放得很大，看不清焦点。她眨了几下眼，像是把“在哪里”和“怎么了”一起眨掉了。

“船来了？”她的声音是哑的，像砂纸磨在木头上。

“没有。换地方。这里不安全。”

她没有问去哪里，也没有问为什么。她坐起来，把毯子叠好，放在床上。然后穿上鞋，背上背包，站起来的时候身体晃了一下，扶住了墙。

穆罕默德从口袋里掏出一个东西递给莎拉——一件黑色的长袍，从头罩到脚的那种，不是伊朗常见的颜色，但在这片靠近巴基斯坦的土地上，不算特别显眼。

“穿上。你的灰色袍子太亮了，晚上也能看到。”

莎拉接过去，套在身上。黑袍子很大，把她的整个人罩住了，连脚面都盖住了。她把帽子也拉上来，遮住了头发和半边脸。

“我呢？”我问。

“你不用。你是男人。男人晚上走路，没人看。”

我们从后门出去。穆罕默德走在最前面，我走在中间，莎拉走在最后面。巷子很窄，两边是高墙，墙头上有碎玻璃，在微弱的星光下闪着寒光。地上有积水，踩上去啪嗒啪嗒的，声音在巷子里回响，像有人在跟着我们。但没有人。只有我们三个。

巷子尽头是一条土路。土路不宽，两边的房子渐渐少了，出现了田地和棕榈树。月光很淡，被云遮住了，路面几乎看不清。穆罕默德没有用手电筒，他走得很稳，每一步都踩在实处。他在这条路上走过无数次，闭着眼睛也能走。

走了大约二十分钟，穆罕默德停下来。路边停着一辆皮卡，白色的，车身全是灰，后斗里堆着几个麻袋和两个塑料油桶。

“上车。躺下。不要抬头。”

我和莎拉爬上车斗，躺在麻袋上。麻袋里装的是什么东西，硬邦邦的硌着后背，也许是水泥，也许是化肥，也许是别的什么。空气里有柴油味和干土味。穆罕默德用一块雨布盖在我们身上，雨布很大，把我们从头到脚遮住了。雨布上有洞，从洞里能看到天上的星星。星星很少，云很厚。

皮卡发动了。引擎声很大，车身在颤抖。莎拉侧过身，把脸埋在我的胸口。她的手抓着我的衣服，手指很凉，但手心很热。烧还没退。

“林远，”她低声说。

“嗯。”

“我们去哪里？”

“北边。海边的一个村子。”

“多远？”

“穆罕默德说天亮前能到。”

“到了以后呢？”

“等船。”

“等得到吗？”

“等得到。”

“你怎么这么确定？”

“因为不能再等不到了。”

她没有再说话。皮卡在土路上颠簸，车身摇晃，像船在海上。雨布下面的空气又闷又热，混着莎拉身上的汗味和麻袋里的水泥味。我想把雨布掀开一点，但怕被人看到。

开了大约一个小时，皮卡停了。不是到目的地了——是遇到了什么。

穆罕默德熄了火。引擎声消失了，世界一下子安静了。然后我听到了人声。不只一个人，是好几个。他们在说话，波斯语，声音不大，但很近。脚步声从前面传来，越来越近。

“什么人？”一个声音问。

“穆罕默德。恰巴哈尔的。去北边送货。”

“送的什么？”

“水泥。化肥。”

车斗的雨布被掀开了。光柱扫进来，照在我和莎拉身上。莎拉把脸埋在我胸口，不敢抬头。我眯着眼睛，看着光柱后面的人影——至少三个人，穿军装的，手里有枪。革命卫队。

“他们是干什么的？”那人用枪指了指我和莎拉。

“我的工人。帮我搬货。”

“工人？怎么是个外国人？”

光柱停在我脸上。我转了一下头，用手挡住光。那人把枪口对着我。

“你是谁？”

“工人，”我用波斯语说。这是我会说的为数不多的几个波斯语单词之一，发音不准，但够用了。

“工人不会说波斯语。你是哪里人？”

我还没来得及回答，莎拉突然咳嗽了起来。很剧烈的咳嗽，不是装的，是真的。她的身体在发抖，咳得弯下了腰。血从她嘴角流出来——不是鲜血，是暗红色的，带着痰。

那人看到莎拉嘴角的血，皱了皱眉。

“她怎么了？”

“病。发烧。咳血。我们要送她去医院。”

穆罕默德的声音很稳，没有一丝颤抖。

那人沉默了几秒。光柱从莎拉的脸上移开，照在雨布上，又照在麻袋上。他把枪收起来。

“走吧。不要在路上停。天亮之前必须到。”

“好。谢谢。”

雨布重新盖上了。皮卡发动了。我抱着莎拉，她的身体很烫，像一块被太阳晒了一天的石头。她的嘴角还有血，我用袍子的袖子帮她擦掉。

“莎拉。”

“嗯。”

“你会没事的。”

“你骗人。”

“没骗人。到了村子，找医生。有药。”

“这个国家，医生都当兵了。没医生了。”

“有医生。一定有。”

她没有再说话。手还抓着我的衣服，很紧。

第二个小时，皮卡又停了。这次不是检查站，是一个岔路口。穆罕默德下了车，走到路边，站在那里，像是在等什么人。过了几分钟，另一辆皮卡从黑暗中驶出来，绿色的，比我们的车旧。车上下来一个人，和穆罕默德低声说了几句。穆罕默德从口袋里掏出一样东西递给他——是钱。那人数了数，点了点头，然后走到我们的车斗旁边，掀开雨布，看了看我和莎拉。

“就是这个？”他用波斯语问。

“就是这个，”穆罕默德说。

“女的病了？”

“病了。需要医生。”

那人看着莎拉嘴角的血迹，沉默了一会儿。然后他从口袋里掏出一个小瓶子，递给我。

“给他吃。退烧的。巴基斯坦药。比伊朗的好。”

我接过瓶子，上面写着英文——Paracetamol。和伊朗的退烧药一样，只是包装不同。

“谢谢。”

“不用谢。到了村子，不要出来。等消息。有人会找你们。”

他上了自己的皮卡，往北开去了。穆罕默德回到驾驶室，发动引擎，继续往北。

天快亮了。东边的天际从黑色变成深蓝色，从深蓝色变成浅蓝色。棕榈树的轮廓越来越清晰，远处的山也从黑暗中浮现出来，灰褐色的，光秃秃的。

皮卡在一条土路尽头停下来。穆罕默德下了车，掀开雨布。

“到了。”

我们下了车。腿是软的，坐了太久的车，又颠了一路，肌肉像不是自己的。莎拉站不稳，我扶着她，她靠在我身上。

眼前的村子很小，十几户人家，土坯房，低矮的围墙。村口有一棵大榕树，树冠很大，遮住了一片空地。空地上有一口水井，井边有几个塑料桶。一只狗从巷子里跑出来，叫了两声，又跑回去了。

穆罕默德带我们走到村尾的一栋房子。房子不大，石头墙，铁皮顶，门口堆着渔网和塑料桶。他敲了敲门，没有人应。他直接推开门，走进去。

屋里很暗，窗户用木板钉死了，只有门缝漏进来一丝光。一张床，一张桌子，几把椅子，一个灶台。灶台上有锅，锅里有锅巴，硬的，不知道放了几天。

“这是我一个朋友的房子。他出海了。一个月才回来。你们住这里。”

“谢谢。”

“水井在村口。粮食在柜子里。不要出去。不要让人看到你们。天黑以后，我再来。”

他走了。门关上了。

莎拉坐在床上，脱下鞋子，把腿缩到床上，抱着膝盖。她的嘴唇干裂，眼睛下面有青色的阴影，颧骨更突出了。

“林远。”

“什么？”

“这里安全吗？”

“安全。”

“你骗人。”

“有一点不安全。但比恰巴哈尔安全。”

“这里的人知道我们在这里吗？”

“不知道。只有穆罕默德知道。”

“还有刚才接他的那个人。”

“那个人也只知道有人在这里。不知道是谁。”

“万一他知道了呢？”

“不会。”

“为什么不问我要吃剩下的那半片药？”

“帕拉西他莫。还剩下半片。给你吃吧。”

她从背包里拿出那瓶帕拉西他莫，倒出最后两片，一片递给我。我吃了一片，她吃了一片。

“你给穆罕默德的朋友那枚银戒指了吗？”

“给了。他值不值这个价？”

在路上，三年骑行，四万公里，我学会了一件事：信与不信之间，没有墙。信了，就走过去。不信，就站在那里。墙不会再有了。

窗外，天彻底亮了。公鸡在打鸣，狗在叫，有人在说话，声音很远，听不清在说什么。

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