第3章：病情危急，赛场拼搏心牵挂

木剑挥到第八百三十七次时，李书凡的左肩猛地一沉，旧伤处像是被烧红的铁条插进肉里。

他咬牙撑住，剑尖偏了半寸，刺在石板接缝上，“咔”一声轻响，木剑裂出一道细纹。

他没停。

汗水顺着眉骨流进眼角，辣得睁不开。

他抬手一抹，掌心混着血和汗，在额前蹭出一道暗痕。

脚底的血泡早就破了，鞋底黏着袜子，每踏一步都像踩在碎玻璃上。

可只要一停下，脑子里就浮出孟芝的脸。

她躺在病床上，嘴唇发白，呼吸管贴着鼻翼，监护仪滴滴作响。

医生站在床边摇头，说药费再不续上，明天就得拔管。

那一幕在他眼前晃，挥都挥不走。

他猛地加重力道，把木剑抡成一个完整的圆，带起的风刮过耳侧。

肩膀撕裂感更重了，但他不管，只把每一剑都砸向地面，仿佛那不是训练，而是求生。

他心里清楚，现在多练一剑，离三百万就近一步；

少练一剑，孟芝就多一分危险。

可身体快撑不住了。

第九百二十次，他脚步踉跄，差点跪倒。

右手虎口已经裂开，布条缠着的地方渗出血，握剑时滑腻腻的。

他喘着粗气，盯着前方虚空，却看见孟芝戴着口罩冲他笑，说“你别太累”。

那一瞬，他手一软，木剑差点脱手。

不行。

他闭眼，深吸一口气，再睁眼时盯住墙角沙袋。

他记得老仆说过，人活着，总得扛点什么。

扛不住的时候，就想想那个等你的人。

他举起剑，重新开始突刺。

动作不再标准，也不追求速度。

他只是刺，收，再刺。哪怕手臂抖得厉害，哪怕视线开始模糊，他也逼自己动。

脑海里的画面还在，但他不再怕它出现。

他把每一次挥剑都当成回应——你还在等我，我就不会停。

瓢冷水泼在脸上时，水桶里的倒影晃成一片。

他低头看着，脸脏得看不清五官，只有那双眼睛还亮着。

水波晃动间，仿佛有声音在耳边响起：“时间不多了。”

他一把掬起整瓢水，狠狠拍在脸上。

凉意刺进头皮，让他一个激灵清醒过来。

你还不能停。

他低声说，不是对谁，是对自己。

转身，走向沙袋旁插着的第二根木剑。

抽出时带起一阵尘土，他没拍，直接握紧剑柄，回到中央空地。

天光从偏殿高窗斜照进来，落在他背后，拖出一道长长的影子。

他站定，抬起剑尖，指向前方。

刺出。

收剑。

再刺。

没有计数，也没有节奏。他闭上眼，靠肌肉记忆挥动。

身体快散架了，可他还站着。

每一剑落下，都在心里默一句：我在。

我在。

我在。

他知道她听不见，但他必须说。

偏殿外没人经过，门缝漏进的风卷着灰，在地上打转。

他一身湿透，衣服贴在背上，冷得发僵，可手里的剑始终没放下。

远处，某间高层办公室的监控屏上，画面正定格在他挥剑的身影。

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