寒鸦渡血，残梦醒明

“咳…… 咳咳！”

刺骨的寒风裹着沙砾，狠狠灌进吴影的喉咙，呛得他猛地咳嗽起来。意识像是沉在冰水里的棉花，终于在这阵剧痛中缓缓上浮 —— 他记得自己正在实验室整理明末火器图谱，老旧的恒温箱突然短路爆炸，刺眼的火光过后，便是无边的黑暗。

可现在，没有消毒水的味道，没有仪器的嗡鸣。

吴影艰难地睁开眼，视线里是灰蒙蒙的天，铅色云层压得极低，几只寒鸦呱呱地掠过，翅膀上沾着不知谁家屋顶的黑灰。身下是冻得硬邦邦的黄土路，硌得脊梁骨生疼，身上盖着的 “被子”，竟是一件满是破洞的粗麻布衣，散发着霉味与汗臭混合的酸腐气息。

“醒了？这娃子总算醒了！”

一个沙哑的声音在耳边响起。吴影转动僵硬的脖颈，看见个穿着补丁摞补丁短褐的老汉，手里攥着半块发黑的窝头，眼里满是惊喜。老汉身边还围着几个面黄肌瘦的人，有老有少，都穿着类似的破衣，脸上沟壑纵横，冻得发紫的嘴唇紧紧抿着，像极了历史课本里那张《明末流民图》的活写照。

“水……” 吴影的嗓子干得像要冒烟，只能挤出一个字。

老汉连忙从腰间解下一个瘪了的羊皮袋，小心翼翼地递到他嘴边，浑浊的水带着点土腥味，却让吴影瞬间清醒了大半。他环顾四周，才发现自己正躺在一支流民队伍里 —— 约莫几十号人，扶老携幼，拖着疲惫的脚步往南走，每个人的眼神都空茫茫的，只有在看到他醒来时，才闪过一丝微弱的光。

“多谢…… 老丈。” 吴影缓过劲，挣扎着想坐起来，却发现浑身酸软无力，原主的记忆碎片突然涌进脑海：延安府安塞县人，年方十七，爹娘上个月死于瘟疫，自己跟着同村人逃荒，昨天饿晕在了路上。

崇祯七年，陕北。

这两个词像重锤，狠狠砸在吴影的心上。他是历史系研究生，比谁都清楚这一年意味着什么 —— 李自成刚投了高迎祥，张献忠在米脂扯了反旗，后金的骑兵正盯着长城防线，而陕北的饥荒，已经到了 “人相食” 的地步。

“娃子，你叫啥名？家在哪？” 老汉见他神色不对，又递过来一小块窝头，“先垫垫，前面听说有个镇子，或许能讨口饭吃。”

吴影接过那硬得能硌掉牙的窝头，指尖传来的粗糙触感无比真实。他深吸一口气，压下心头的惊涛骇浪，哑声道：“老丈，我叫吴影…… 家没了，就剩我一个。”

就在这时，队伍前方突然传来一阵骚动，有人惊恐地喊：“快跑！是乱兵！”

吴影心里一紧，抬头就看见远处尘土飞扬，十几个穿着破烂盔甲的士兵骑着马冲过来，手里的刀在灰暗的天光下闪着冷光。流民队伍瞬间乱了，老人的哭喊、孩子的尖叫混在一起，人们像没头苍蝇似的四散奔逃。

“快躲起来！” 老汉拉着吴影，想往路边的土坡下钻。可吴影却站在原地没动 —— 他看着那些乱兵挥舞着刀，砍向跑不快的老人，看着一个妇人抱着孩子跪在地上求饶，却被一脚踹翻。

历史书上的文字，从来没有此刻的画面这般残忍。

“娃子，你傻了？” 老汉急得直拽他。

吴影攥紧了手里的窝头，指节泛白。他知道，现在跑，只会像其他流民一样，要么被砍死，要么被抓去当炮灰。他的目光飞快扫过四周，突然落在路边一条结冰的小溪上，又想起原主记忆里，这附近有片长着 “甜苣菜” 的山谷 —— 那是种可食用的野菜，也是他现在唯一的生机。

“老丈，跟我走！” 吴影突然拉住老汉，“往东边的山谷跑，那里有吃的，也能躲！”

他不等老汉反应，拽着人就往东边跑。寒风刮得脸生疼，身后的惨叫声越来越远，吴影却不敢回头 —— 他知道，从踏上这条逃亡路开始，他就不再是 21 世纪的研究生吴影，而是要在明末乱世里，拼尽全力活下去的流民吴影。

山谷口的风更急了，吴影扶着老汉躲在一块巨石后，听着远处乱兵的马蹄声渐渐消失，才终于松了口气。他看着老汉惊魂未定的脸，又看了看山谷里隐约可见的绿色野菜，心里默默念道：

崇祯七年，我吴影，活下来了。但这只是开始。

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