第六百四十九章 两个人坐在冰边

永通八年正月末，璞水北岸。

清点是二十八日点完的。两本册子摆在一块门板上。一本皮面，是这边的；一本纸面，是北岸大营送过来的。皮面那本厚一些，纸面那本薄。两本册子各压着一块石头，风吹不动。

数目是三天前就核过的：冰上死的两万一千余，昭人四千二百余，夏人四百一十七，对面一万七千余。沉炮三门。名字没有核齐，缺的那几页留着，等补齐再合册。

册房是岸上那间土屋，门朝南，屋里一张长案，案上摆着三本册子，每本压着一块砖。清点的是六个书吏，两个人念，四个人写。念到重名的时候要停一下，翻回去对号，对完接着念。

她那本是新起的，封面没有写字。第一页上只有一行：正月十六未时以后，冰上死的，一共两万一千余。第二页起分栏，一栏写有名字的，一栏写只有号的。有号的那一栏后头留着四千行空白。

最后一页的背面是三十七个名字。这一栏她没有让书吏写，是自己写的。写坏了两个字，划掉重写，划的那两处很小。

量冰的桩也是这一天午后拔的。拔桩的是一个老河工，他带了一根撬棍，一里一根，一共拔了十一根。桩子从冰里拔出来的时候带着泥，泥是黑的，一落地就冻住。他把十一根桩码成一堆，拿草绳捆了，扛在肩上。

“明年还插不插。”有人问他。

“插。”他说，“冰年年从这儿过。”

“插在哪一段。”

“得看今年水往哪边磨。”他说，“磨过的地方，明年还会磨。”

苏澪从册房里出来的时候，天已经偏西。沈砚从坡上下来。两个人往冰边走。走到缝边，那里架着一块门板，两条腿垫在碎冰上，是白天抬人剩下的。

她先坐下的。他也坐下了，坐在门板的另一头，两个人中间隔着两尺。

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冰边那一线新冰是灰白的，冻得不实，中间有几处翘起来。缝里的水不响。远处河湾那一头有烟，是烧水的人生的火。

都头送上来两样东西：一碗热水，一卷麻布。他把碗摆在门板正中间，摆完就下去了。

“布给她。”沈砚说。

“伤好了。”她说。

她还是把麻布卷拿了过来，扯了一截缠在左手手背上，缠到第三圈缠不紧，用牙咬住布头，右手一扯。

那碗水摆在两个人中间，热气一直往上走。走到不冒气了，她端起来喝了一口。水是温的，碗底上沉了一小层灰。

有一只水鸟落在缝边的新冰上，站了一会儿，脖子缩着。它没有下水，站够了就飞走了，飞的时候翅膀刮了一下水面，水面响了一声。

坡下有个小兵凑过来看那两本册子。他看了半晌，问了一句。

“那三门炮还能捞上来吗。”

“捞不着。”苏澪说，“沉在第三里外头，水深四丈，底下是活水。人下去，站不住。”

“炮是谁造的。”

“我造的。”

小兵哦了一声，往后退了两步，站回原处。站了一会儿他又问。

“造一门炮要多久。”

“快的四十天。”她说，“慢的三个月。”

“那三门呢。”

“九十二天。”她说，“从化铁那天算起。”

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她把脖子上的铁圈转了一下。铁圈是铁的，内侧刻着一个数。她先是用手指摸到那一段，摸完把圈转了半圈，让旧锯口对着锁骨那一处。对着的时候她的手停在圈上，没有动。

停了一会儿，她又把圈转回去，转回原来的位置。转回去以后她把领口往上拉了拉，把铁圈底下那一截脖子盖住。

“圈里刻的什么。”他问。

“一个数。”

“多少。”

“三十一。”

“为什么刻三十一。”

“刻的时候我是第三十一个。”她说，“前头三十个，是跟我同一天进匠作营的。”

“后来呢。”

“后来剩我一个。”

“这个圈，”沈砚说，“你还戴着。”

“戴着。”

“不摘。”

“摘不下来。”她说，“锯开的，接不上。当年锯的时候留着一道口，开口能开，扣上就合。”

他没有再问。他把手伸进怀里。怀里有两样东西。他把那半件青铜拿出来，用袖子擦了一遍。铜是老铜，榫口那一侧的边磨得发亮，边上有一道浅沟，是当年跟另半件一起锉出来的。他擦完，把铜在手心里掂了一下，又塞回怀里。

塞回去的时候带出了那半枚兵符。兵符落在门板上，响了一声。他把它捡起来，放在青铜外头，一起揣好。

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天暗下来的时候，北岸大营那边有人吹了一声号。号只吹了一声，是收岗的。

“廷议那一天。”他说，“是我挑的。”

她看着水面。

“帐会那一天不是我挑的。”她说，“是算出来的。”

“算到哪一天。”

“十七。”她说，“我比他先算出来，所以那天他烧不成册子。他要是往前挪一天，我拦不住。”

“十七。”他说。

“十七。”她说。

谁也没有再说，两个人各揣着半桩心事。下游捞上来的东西堆在岸上：门板十九块，鞍七副，刀二十三把，甲十一领。东西按类别码成四堆，堆边上插着木牌，牌上写着数目。一个文书蹲在第四堆前头给甲上的号牌配对，配了一下午，配出六副。他把配成的六副拎出来，单独摆成一排，摆得很齐。

“你的人什么时候走。”他问。

“桩拔完了，冰情册交上去，就走。”

“交到哪儿。”

“政事堂一份。”她说，“工政院那边没有地方交了，我自己留一份。”

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军法官送来两份报单，一份昭人的，一份夏人的，摆在门板中间，压在碗底下。她那一份翻开的一角上看得见两行字：匠人三百，沉炮三门。他那一份翻开的一角上也有字：阵亡四千二百余，冰上未归者另册。

“你的写的是什么。”她问。

“阵亡四千二百余。”他说。

“我的写的是匠人三百，沉炮三门。”

“记法不一样。”他说。

“不一样。”她说。

两个人的手都没有先伸过去。过了一会儿，她把自己那一份抽出来，折了两折，用蜡封上。封的时候蜡滴在纸边上，滴了三滴，把边压住。他把他的那一份折成三折，塞进报筒，叫军法官当天送走。

“名字的这一栏。”他说。

“我这边的名字齐了。”她说，“三十七个，一个不少。”

“记在哪儿。”

“一本册子最后一页的空白上。”她说，“那一页原本是干净的。”

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有人往冰上放了一盏灯。灯是铁皮的，四面有框，框上钉着一层纱。放灯的是个老河工，他把灯挂在缝边那根竹竿上，挂在半人高的地方。他挂完往灯里看了一眼，油添了半盏，火苗小，罩着。

风从下头上来，灯焰歪了一下，又立起来。

“一夜添一次油。”老河工过来报。

“添到哪一天。”沈砚问。

“添到缝冻死。”老河工说，“冻死了就添不成了。”

“添不成以后呢。”

“以后就把灯取回来，留着明年用。”

苏澪看着那盏灯。灯挂在竹竿上，竿子一半插在新冰里，一半露在外头。灯光落在冰上，落出一小块黄。黄的那一块里有一个白点，是钉子反的光。

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驿卒是摸黑到的。他从鹿鸣镇那条路过来，走了十一天，路上换了四回马。他说鹿鸣镇的榷场上个月关了，门板上贴着封条，封条上盖的是州里的印。皮货铺那一排铺面还开着门，只是没有人进去。这封短书是一个卖皮货的老头送到驿站的，老头放下信就走了，没有留名。

他把一封短书交到岸边的军法官手上，军法官又送到门板跟前。

短书是粗纸，折成三折，没有封，也没有署名。沈砚拆开，看了。

“写的什么。”她问。

“四个字。”

他把纸递过来。

那封短书上写着四个字：册已被抄。

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