第二天清早，晨雾还没散尽，茶室廊下的木地板返着一层薄凉。千夏端着刚熬好的白粥从厨房出来，碗沿搭一把木勺，瓷碗里的热气一缕一缕往上冒，把廊柱上悬着的旧铜铃都熏得发潮。高先生照旧坐在廊沿那张矮凳上，身上是那件洗得发白、肘弯打了补丁的旧棉袍，佝偻着背，双手交叠搁在膝头，眼神空空地望着院里那棵老梅树。
这棵梅树冬天落尽了叶子，秃瘦的枝桠斜斜伸向灰白的天。今早日头刚出来，一层薄金压在枝梢上，把每一道枝桠的轮廓都描出一圈亮边。高先生就那样望着，望了很久。
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