五台山还是那座五台山。
风从山头上吹下来,带着松针的味道,凉,干。沈砚站在山门口,看着那排石阶,看了很久。石阶还是那道石阶,缝里长着草,被人踩得发亮。他小时候在这排石阶上跑上跑下,摔过很多跤,磕破过膝盖,师父也不扶,只站在山门边抽烟看他自己爬起来。他走的时候,师父送他到山门口,讲,去吧。路走完了,就回来。现在他回来了。山风把他的道袍吹得贴在身上。他深吸一口气——这口气里的味道,跟他在九层里、在东京的桥洞下,闻过的都不一样。这是家的味道。他在心里讲,师父,我回来了。
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