沈砚往上走。石阶很长,一级,一级,像走不完。
他扶着石壁往上爬。脚下的石头越来越干,空气里那股湿冷渐渐淡了,换成一种说不出的闷,像捂在被子里喘气。石壁上的水痕也少了,只剩几道干白的印子。他走了很久,走到第八层的尽头。第八层比第九层亮一些,但也只是从全黑变成深灰。那点灰光不知从哪儿来,照得四周一片浑浊,连脚下的石阶都看不真切。他站在石阶上,听见头顶有声音——不是脚步声,是一种很轻的呜咽,像风,又像哭声。
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