我总是在那些嘈杂的、弥漫着中央空调干燥气息的全国年会现场,想起杰哥。他总是一个人,坐在宴会厅最边缘、光线最暗的角落里,背微微佝偻着,专注于手机屏幕上的一方天地。那不是一种孤傲的疏离,更像是一种疲惫的、下意识的自我保护。当会议间歇,人群开始骚动,互相寒暄敬酒时,他偶尔会抬起头,目光穿过层层叠叠的人影,与我们这些旧相识的视线短暂交汇。然后,他只是轻轻点一下头,幅度小到几乎看不见,像是某种早已废弃的摩尔斯电码,发出一声微弱的“嘀”,算是完成了打招呼的仪式。仅此而已。
关于杰哥的更多信息,我大多是从别人零散的叙述里拼凑起来的。这感觉,就像在看一张被反复复印了无数次的文件,纸面泛黄,字迹模糊,边缘带着无法修复的毛刺,但那大致的轮廓,依然顽强地留存着。那是一个关于“曾经”的故事,一个关于一套方**从锋利到锈蚀的故事。
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