第1章 午夜的琵琶声

凌晨一点。

省博物馆修复室还亮着灯。

林墨捏着镊子，指尖稳得像钉在半空。

他面前摆着一把唐代琵琶。

琴身残破，漆面斑驳，四根弦断了三根。这是上周从江南工地出土的文物，墓主是个不知名的乐伎，陪葬品就这一把琵琶。

馆里的老修复师都不愿接。

太碎了，修复难度大，还出不了成果。

最后落到了林墨头上。

谁让他最年轻。

林墨推了推眼镜，灯光落在镜片上，反出一片冷白。

他的手指很好看，修长，骨节分明，指腹有层薄茧——那是常年握刻刀磨出来的。

镊子夹着一小块碎木，精准地嵌回琴身缺口。

修复室里很静。

只有镊子碰木头的轻响，还有窗外偶尔掠过的风声。

叮——

很轻的一声。

像琴弦被拨动了一下。

林墨的手顿住。

他抬头，看向面前的琵琶。

四根弦，三根断的，只剩最粗的那根还松垮垮地架在琴马上。

没人碰它。

修复室里只有他一个人。

林墨皱了皱眉，以为是风。

他低下头，继续手上的活。

叮——

又一声。

这次更清晰。

不是风吹的。

那根弦在自己颤。

幅度很小，不仔细看根本发现不了。但林墨的眼睛很毒，干修复这行的，眼神都毒。

他放下镊子，盯着那根弦。

叮。

第三声。

弦颤得更厉害了。

紧接着，断断续续的旋律飘了出来。

很轻，很模糊，像隔着几层水传过来。

不是完整的曲子，只有几个音节，反反复复。

林墨的后背有点发凉。

不是吓的。

是因为——他听过这个声音。

从小就听过。

小时候在爷爷的工作室，那些老物件总会发出各种各样的声音。别人听不到，只有他能听到。

爷爷说那是幻觉，让他别放在心上。

长大以后，他就当是职业病，是自己天天跟文物待在一起，脑补出来的。

可今晚不一样。

这声音太真实了。

真实到他能听出里面的情绪。

哭腔。

琵琶在哭。

林墨深吸一口气，伸手过去。

指尖快要碰到琴身的时候，他停了一下。

然后，还是碰了上去。

嗡——

琵琶猛地一震。

林墨眼前一花。

画面铺天盖地涌过来。

火光。

马蹄声。

哭喊。

一个穿襦裙的女子，抱着琵琶，站在江边。

风吹起她的头发，脸上全是泪。

她身后是溃逃的士兵，还有漫天的烟尘。

安史之乱。

这四个字莫名其妙跳进林墨脑子里。

女子低头看着怀里的琵琶，嘴唇动了动，像是在说什么。

然后她抱着琴，纵身跳进了滚滚江水。

"不——"

林墨下意识地伸手去抓。

铮！

一声脆响。

最后那根弦也断了。

断弦弹起来，在林墨手背上划开一道口子。

血珠渗出来，滴落在琵琶琴身上。

暗红色的血，落在斑驳的漆面上，很快渗了进去。

像被什么东西吸走了。

林墨猛地回神。

眼前还是修复室。

灯光惨白。

琵琶静静摆在工作台上，四根弦全断了。

刚才的画面，像一场梦。

林墨看着自己手背上的伤口，又看了看琵琶。

血痕还在。

不是梦。

他咽了口唾沫，心跳有点快。

二十四年了。

他第一次这么清晰地"看"到。

不是模糊的声音，不是隐约的情绪。

是完整的画面。

是一个人临死前的最后一刻。

林墨盯着那把琵琶，喉结滚了滚。

这把琴里，锁着一个人的执念。

锁了一千年。

窗外，风大了起来。

吹得窗户哐当响了一声。

林墨回过神，拿出纸巾按住手上的伤口。

他看着琵琶，沉默了很久。

然后，他拿起工具。

断了的弦，得接上。

破了的琴，得修好。

不管里面锁着什么。

这是他的工作。

也是他的本能。

林墨重新坐下来，戴上放大镜。

灯光下，残破的琵琶静静躺着。

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