鞋尖悬在门槛之上，光影割开他的脸。
前脚掌踩着门外的石砖，后脚跟还留在外头的落叶上。他没动，也没收回，就这么站着。门内的黑暗比刚才更浓了，像是往里头倒了一坛墨汁，连空气都变得滞重。那股铜锈味混着焦痕气，从里面一阵阵涌出来，扑在鼻尖上，带着几十年没人踏足的陈腐。
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