孩子的手是干净的。没有疤，没有印记，没有八百年传下来的债。他不会在七岁那年削苹果划破手，不会在三十岁那年接到一个电话，不会去亚马逊，不会看到那座塔，不会看到那张和自己一样的脸。他是自由的。我看着他的手，看了很久。他抓着我的手指，不松。力气很小，但抓得很紧。他不知道他是谁，不知道我是谁，不知道这座塔，不知道这只眼睛，不知道这道疤。他只知道抓住，不放。
那天夜里，我做了一个梦。梦里我又回到了那座塔。不是白天的塔，是黑夜的塔。月光下，那些藤蔓像血管一样爬满石壁。洞口是黑的，什么都看不见。我站在洞口，没有进去。沈鹤亭从洞里走了出来。他穿着那身发黑的盔甲，手里拿着木杖，杖头那只眼睛对着我。
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