第四章 咫尺

那张图是他发给她的。

一朵玫瑰。旁边写着一行小字：“我刚好路过，你恰好盛开。”

她盯着屏幕看了很久。

他没有多说什么。她也只是回了一个[玫瑰]的表情。

可那句话，像一颗种子，落进了心里。生了根，发了芽，缠得她喘不过气。

刚好路过。恰好盛开。

是缘分。还是宿命？

她不知道。她只知道，他们之间，永远隔着一段不远不近的距离。

不远——近到她能看见他的光芒。在饭局上，他不动声色地把烤串转到她面前。

不近——远到她不能靠近。不能在想念的时候，告诉他。

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三亚。

太阳很烈，晒得人睁不开眼。

顾清然穿着白色婚纱，站在海边的礁石上。摄影师喊：“新娘看这边！”

她偏过头，海风把头纱吹起来，模糊了视线。

未婚夫林宏站在她旁边，手搭在她腰间。力度不大，客气得像在完成一项工作。

“笑一个，自然一点。”摄影师说。

她笑了。嘴角上扬，弧度刚刚好。

拍完一组，助理帮她补妆。

手机震了一下。

她拿起来——是翟天泽的消息。

“在海南玩的开心吗？有什么需要的随时说一声。”

短短几句话。

她盯着屏幕，心里有个地方忽然软了一下。

他还记得她在海南。还记得海南热。

她回了两个字：“谢谢。”

然后放下手机，继续拍照。

可后面的照片，她笑得更自然了一些。

那天晚上，林宏在隔壁房间打电话。

她一个人躺在酒店的大床上，窗外是三亚的夜色。远处的海面黑沉沉的，看不见浪，只听见涛声一阵一阵地拍过来。

她翻开手机，又看到那条消息。

“海南热，注意防晒。”

她在屏幕上打了几个字：“你在干嘛？”

没发出去。删了。

又打：“你最近忙吗？”

删了。

最后什么都没发，把手机扣在枕边。

闭上眼睛。

翻来覆去，睡不着。

那天夜里，她做了一个梦。

梦里，他站在她面前。

白衬衫，袖口卷到小臂。腰背笔直，像一棵白杨。

他看着她，目光沉沉，像是要把她整个人看进去。

他伸出手。

她想握住。

可她的手抬不起来。她的脚也动不了。

她只能站在原地，看着他。

“顾处。”他叫她。

声音低沉浑厚，像大提琴。

她想回答，可嗓子发不出声音。

然后，他消失了。

她猛地睁开眼。

天花板上的吊灯亮着。心跳很快，快到她能听见血液涌过耳膜的声音。

枕头湿了一片。

她躺在那里，很久没动。

梦里的触感还在。他的声音还在耳边。

可房间里只有她一个人。

窗外只有三亚的夜色，和海浪一遍又一遍拍打沙滩的声音。

她拿起手机，凌晨两点。

对话框里，还是那些客客气气的往来。

她盯着他的头像看了很久。一座灰蓝色的山峰。

她忽然想：他那里现在是白天还是黑夜？他睡了没有？他会不会也偶尔想起她？

她打开了对话框，选了一张白天拍的照片。

不是婚纱照。

是南海观音。

巨大的白色雕像矗立在海面上，背后是蓝天白云。

她打了一行字：“南海观音，保佑平安。”

发出去之后，她就后悔了。

他在北京。她在三亚。

十几天没怎么联系。忽然发一张观音的照片，算什么呢？

她盯着屏幕，等了很久。

没有回复。

她把手机扣在枕边，闭上眼睛。

那个身影，挥之不去。

第二天早上醒来，她第一件事就是看手机。

他回了。

“拍完了吗？”

四个字。简单的，克制的，没有问号，没有表情。

她回：“嗯。今天返程。”

他又回：“路上注意安全。”

她打了两个字：“谢谢。”没发出去，删了。

又打了两个字：“好的。”也没发。

最后什么都没回。

她关了屏幕，把手机装进包里。

飞机穿过云层的时候，她靠着舷窗，看窗外的云海。

她不知道他在北京做什么。不知道他有没有想起她。不知道那四个字是客气，还是牵挂。

她只知道，那个身影，挥之不去。

从三亚回来的第二天，林薇约她吃饭。

“清然，你好像瘦了。”林薇看着她。

“拍婚纱照累的。”她笑了笑，夹了一筷菜。

林薇沉默了一会儿，放下筷子。

“你是不是有心事？”

顾清然没有抬头。

“没有。”

“你有。”林薇的声音很轻，“你从三亚回来就不太对劲。”

顾清然放下筷子。她看着碗里的汤，浮着一层薄薄的油光。

她不知道该怎么告诉林薇——她心里住着一个人，那个人不是她的未婚夫。

“林薇。”她开口，又停住了。

林薇看着她，等她说下去。

“没什么。”她笑了笑，“可能是太累了。”

林薇没有再问。

她们安静地吃完了那顿饭。

---

那天晚上，顾清然一个人坐在阳台上。

星洲的夜空看不到几颗星，城市的灯光太亮了。

她打开手机，翻到那张图。

玫瑰。

还有那几个字：

“我刚好路过，你恰好盛开。”

他发这张图的时候，到底在想什么？

是想告诉她什么？

还是只是随手转发？

她不知道。

她想了很久，想不明白。

后来她不想了。

她告诉自己，不管他是什么意思，他们之间也只能这样了。

她有未婚夫。他有他的责任。

他们是两条平行线，靠得再近，也不会相交。

可她还是忍不住，把那几个字在心里默念了一遍又一遍。

我刚好路过。你恰好盛开。

多好啊。刚好，恰好。

多残忍啊。只是路过，只是盛开。

路过的终将远去。盛开的终将凋零。

她关掉手机，把头靠在椅背上。

远处是星洲的万家灯火。

没有一盏是为她亮的。

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三天后，她收到他的消息。

不是“晚安”，不是稿子。

是一张截图。

他朋友圈里，有人发了一组三亚的风景照。他截了其中一张——南海观音。

底下没有配文。

他单独发给她，说：“这张拍得不错。”

她看了很久，回：“你存了？”

“嗯。”他秒回。

然后又说：“那天看到你发的，就去搜了一下。”

她心跳漏了一拍。

他去搜了。他存了。

他不是没看到。他看到了，并且记住了。

她打了几个字，删掉，又打，又删。

最后只发了一句：“你喜欢的话，我下次再多拍点。”

他回：“好。”

好。

一个字。

她盯着那个“好”字，嘴角弯了一下。

窗外，星洲的夜色依旧。

可她的心里，有什么东西，悄悄变了。

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