第二十三章 城墙演讲之后

张远走下城墙的时候，腿还是软的。王铁柱扶着他，一直走到城墙根才松开手。

“你刚才说那些话，自己信吗？”王铁柱蹲下来，从腰里拔出空烟杆，叼在嘴里。

“信。”

“信什么？”

“信麦子能救我们。”

王铁柱看了他一眼，把烟杆在膝盖上磕了磕，又叼回去。“麦子能救我们，但不能救所有人。城破了，麦子还在，人没了。”

张远没有接话。他靠着城墙坐下来，抬头看天。天灰蒙蒙的，没有云，也没有太阳，像一块脏布盖在头顶上。

城头上还在喊。守——守——守——声音断断续续的，像潮水一样涌过来，又一波一波地退下去。每喊一声，张远的心就跟着颤一下。他闭上眼睛，听到那些喊声里夹杂着别的东西——咳嗽，喘息，还有盾牌磕在地上的闷响。

王铁柱在他旁边坐下，把烟杆从嘴里拿下来，放在膝盖上。“你知道刚才那个老兵是谁吗？”

“哪个？”

“第一个喊‘守’的那个。脸上有刀疤的，比我的还长。”

张远想了想，记起来了。那个老兵靠在垛口上，手臂搭在墙上，脸上的刀疤从额头一直拉到下巴。他站起来喊那一声的时候，脖子上的青筋都鼓出来了。

“他姓马，叫马大山。”王铁柱说。“我来怀远镇的时候，他就在了。十年了，打过七仗，身上中了三箭，刀伤不计其数。去年冬天，他儿子在城外巡逻被西夏人抓走了，到现在活不见人死不见尸。”

张远睁开眼睛，看着王铁柱。

“他没有家，没有亲人，就一个人。”王铁柱把烟杆叼回嘴里，空嘬了一口。“他喊那一声，不是为自己喊的。”

“为谁？”

“为那些死了的人。”

两个人沉默了很久。城头上还在喊，声音小了一些，像隔了一层棉花。

张远从怀里抽出手札，翻到夹页。恩师写的字有些模糊了，纸边起毛，折痕处快断了。他用手按住折痕，怕它断成两半。

“你恩师的事，查得怎么样了？”王铁柱忽然问。

“什么？”

“汴梁有人。军粮。你要是想查，得先活着出去。”

张远合上手札，塞回怀里。“我知道。”

“你不知道。”王铁柱站起来，拍了拍膝盖上的土。“你只知道往前冲，不知道往后看。你恩师让你送种子，没让你送命。城破了，种子还在，你人得活着。”

张远没有说话。

王铁柱转身往城头走，走了几步，停了一下。“今晚我守夜，你回去睡。睡好了，明天才有力气。”

他走了。张远还坐在城墙根，靠着冰冷的砖石。风从北边灌进来，穿过城墙的裂缝，发出呜呜的声音，像有人在哭。

傍晚，张远回到驿舍。他坐在床上，把手札放在膝盖上，翻到空白页，拿起笔蘸了墨。他想了想，写下几行字：

“马大山，十年，七仗，三箭，儿子被俘。”

“王铁柱，断臂，二十年。”

“陈知州，书生，守城。”

“我，驿卒，种麦。”

他盯着这些字看了一会儿，又划掉了“种麦”，改成“活着”。然后合上手札，塞进怀里。

晚饭是二娃送来的。一碗粥，一块饼，饼是黑的，掺了杂粮，硬得咬不动。二娃蹲在门口，看着张远啃饼，咽了口唾沫。

“先生，你少吃点，留到明天。”

张远把饼掰成两半，递给二娃一半。二娃接过去，塞进嘴里，嚼了两下就咽了，差点噎住。

“慢点吃。”

二娃又咬了一口，这次嚼了很久。他含着饼，含糊不清地问：“先生，你说我们能赢吗？”

张远把碗里的粥喝干净，用袖子擦了擦嘴。“能。”

“你怎么知道？”

“因为麦子熟了，我们就有粮了。有粮，就能守住。”

二娃没有再问，把手里剩下的饼塞进嘴里，站起来跑了。

张远躺在床上，手札压在枕头下面。他睁着眼睛，看着屋顶的房梁。天黑了，屋里没有点灯，窗外的月光透过破纸漏进来，在地上画了一道白线。

他想起恩师说过的话：种子种下去，就不属于你了。麦子也是一样。种下去，它就属于这块地，属于这座城，属于那些等着吃粮的人。

他翻了个身，把枕头下面的手札抽出来，贴在胸口。硬邦邦的，硌得肋骨疼。

明天，还要去城头。

后天，还要去。

一直守到麦子熟。

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