公元四〇七六年,秋。雁门关外的王爷地里,一个白发苍苍的老人拄着拐杖,站在荞麦花丛中。他叫陈继祖,是陈铁生的儿子。他已经九十多岁了,走路需要人扶,但每年秋天,他还是要回来。他说:“不回来,柿子树会想我。”他的孙子陈一阳扶着他,不敢松手。
“爷爷,柿子树又不会说话,怎么想?”陈一阳问。
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公元四〇七六年,秋。雁门关外的王爷地里,一个白发苍苍的老人拄着拐杖,站在荞麦花丛中。他叫陈继祖,是陈铁生的儿子。他已经九十多岁了,走路需要人扶,但每年秋天,他还是要回来。他说:“不回来,柿子树会想我。”他的孙子陈一阳扶着他,不敢松手。
“爷爷,柿子树又不会说话,怎么想?”陈一阳问。
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