吃完烤鱼,我们坐在餐馆门口的台阶上喝茶。老板端来的,免费的,说是“客人喝不要钱”。茶是红茶的,加了肉桂和豆蔻,喝起来暖洋洋的,在午后的热空气中反而让人清醒。阳光从西边斜射过来,把街道切成两半——一半是金色的,一半是暗灰色的。孩子们在金色的那一半踢足球,球滚到暗灰色的那一半,一个男孩跑过去捡,然后又跑回来。
“林远,恰巴哈尔还有多远?”莎拉问。
“一百二十公里。”
“下午能到?”
“能。天黑之前。”
“到了恰巴哈尔,住哪儿?”
“找穆罕默德。礼萨的表弟。他开修车铺。也许他知道住的地方。”
“他可靠吗?”
“礼萨说他可靠。礼萨可靠。他表弟应该也可靠。”
“应该?”
“到了就知道了。”
她看着杯子里的茶,沉默了一会儿。茶已经凉了,表面结了一层薄薄的膜,她用指甲挑起来,膜破了,茶水流下来,在杯壁上留下一道浅棕色的痕迹。
“林远,你信任人很容易。”
“不是容易。是没时间不信任。”
“什么意思?”
“在路上,没时间怀疑每个人。你只能信。信了,就走了。不信,就停在那里。”
“停在那里不好吗?”
“不好。路在那里,你在那里,中间没有墙。只有信和不信任。信了,墙就倒了。”
她看着我,深棕色的眼睛里有什么东西在闪动——不是泪光,是某种更亮的东西。
“你是个怪人。”
“很多人都这么说。”
“但你是对的。墙是自己造的。不信任就是墙。”
下午两点,我们离开了小镇。公路继续向南,两侧的山渐渐矮了,树也多了起来。不是松树,是棕榈树,高大的,树干笔直,树冠像一把把打开的伞,在风中沙沙作响。空气越来越湿润,咸腥味越来越浓。海近了,虽然还看不到,但能感觉到——风变了,不再是干燥的、滚烫的,而是温润的、清凉的,像一块湿毛巾敷在脸上。
“林远,你闻到海了吗?”
“闻到了。”
“什么味道?”
“咸的。腥的。还有点甜。”
“甜?”
“海风里有水。水是甜的。”
“海水是咸的。”
“风里的水不是海水。是淡水。蒸发上来的。”
“你怎么知道?”
“地理课学过。”
“你地理课学得好吗?”
“不好。但记住了这一条。”
“为什么记住这一条?”
“因为有一天会用到。”
她笑了。“你学地理,就是为了骑车?”
“不是为了骑车。是为了知道路在哪里。”
“路在哪里?”
“路在脚下。”
“脚下是路。路在哪里?”
“路在前面。”
“前面是哪里?”
“前面是恰巴哈尔。是海。是船。是迪拜。是巴基斯坦。是中国。是美国。”
“美国。我的家。”
“你的家。”
她抱紧了一些。她的手环在我的腰间,手指交叉在一起,扣得很紧。银戒指硌着我的腹部,凉凉的,硬硬的,像一颗小小的石子嵌在皮肤里。
下午四点,太阳开始西斜。光线从西边斜射过来,把我们的影子拉得很长,投在公路右侧,像两个骑在巨兽上的骑士。影子在路面上跳动,随着路面的起伏而起伏,像在跳舞。棕榈树越来越多,越来越密,树冠连成一片,在公路两侧形成了两道绿色的墙。鸟叫声从树丛里传出来,叽叽喳喳的,像在吵架。
“林远,你看!”
莎拉的手指从我肩上伸过来,指向东南方向。我顺着她的手指看过去——在棕榈树的缝隙之间,有一片蓝色。不是天空的蓝,是更深的、更沉的蓝,像一块巨大的蓝宝石镶嵌在绿色的画框里。
海。
阿曼湾。印度洋。
我在路边停下来,熄了火,摘了头盔。莎拉下了车,站在公路边上,看着那片蓝色。风从海面上吹过来,带着咸腥味和水汽,把她的头发吹起来,在夕阳中像一面棕色的旗帜。
“林远,是海。”
“是海。”
“我看到了。真的海。”
“真的海。”
她站在那里,看着海,看了很久。然后她举起相机,拍了一张照片。不是拍海,是拍我。我站在摩托车旁边,穿着灰色的袍子,肩上挂着AK-47,身后是棕榈树,棕榈树后面是海。
“你又拍我。”
“留个纪念。”
“到了恰巴哈尔再拍。”
“到了恰巴哈尔,也许没时间了。”
“为什么没时间?”
“因为到了恰巴哈尔,就要找船。找到了船,就要走。走了,就分开了。”
她没有看我。她看着相机屏幕上的照片,用手指放大,缩小,放大。我的脸在屏幕上很小,但笑容很清晰——不是大笑,是那种嘴角微微上扬的、不好意思的笑。
“走吧,”她说,“天快黑了。”
我发动引擎,继续骑。公路从棕榈林中穿出来,豁然开朗。海出现在眼前,不是缝隙里的海,是整个海——从东到西,一望无际,灰蓝色的,和天空的颜色混在一起,分不清哪里是海,哪里是天。太阳挂在西边的海面上,橙红色的,像一个巨大的蛋黄,正在慢慢沉入海水里。海面上有一条金色的光带,从太阳的位置一直延伸到岸边,像一条通往天堂的路。
“林远,停车。”
我停了。
莎拉下了车,走到公路边上,站在一片草地上。草地不高,但很密,绿油油的,开着一些小白花。她站在那里,面对着大海,风吹着她的袍子,袍子在风中鼓起来,像一面灰色的帆。她举起相机,拍了一张海面的照片。夕阳、金光、海鸟、远处的渔船。
“林远,你过来。”
我走过去,站在她旁边。
“看,”她指着海面上的那条金色光带,“像不像路?”
“像。”
“像什么路?”
“像回家的路。”
“谁的家?”
“你的。我的。所有人的。”
她放下相机,转过身,看着我。夕阳照在她脸上,把她的皮肤染成了金色,她的眼睛是深棕色的,在金色的光中像两颗琥珀。
“林远,你说战争结束了,这条路还在吗?”
“在。”
“你怎么知道?”
“因为海在。海在,路就在。”
“路在海上?”
“路在心里。”
她沉默了一会儿。然后她伸出手,握住了我的手。她的手很凉,但很稳。手指上的银戒指硌着我的手背,凉凉的,硬硬的。
“林远。”
“什么?”
“到了恰巴哈尔,找到了船,我们一起走。”
“你不是要回美国吗?”
“美国在那边。”她指了指东边,“迪拜在那边。”她指了指西边,“巴基斯坦在那边。”她指了指北边,“中国在那边。”她指了指北边更远的地方。
“都在不同方向。”
“但路在心里。你说过的。”
“我说过。”
“所以,我们一起走。先送你回国,再回美国。”
“你先回美国。你妈妈在等你。”
“你妈妈也在等你。”
“她等了我三年。不差这几天。”
“她等了你三年。她不想再等了。”
我看着她的眼睛。深棕色的,在夕阳中像两颗琥珀,里面映着我的脸——一个穿灰色袍子的中国男人,肩上挂着AK-47,脸上有沙尘和汗水,嘴角有淡淡的笑意。
“莎拉。”
“什么?”
“到了恰巴哈尔,找到了船,你先走。”
“为什么?”
“因为你是美国人。在伊朗,你比我危险。”
“你也是外国人。”
“但我是中国人。中国人是朋友。”
“你也是我的朋友。”
“所以你先走。你安全了,我才能安心。”
她沉默了很久。风吹过来,把她的头发吹到脸上,遮住了半张脸。她没有拨开,就那样站着,头发在风中飘动,像一面棕色的旗帜。
“林远,你是个怪人。”
“很多人都这么说。”
“但你是我的怪人。”
她踮起脚尖,吻了我。不是昨晚那种轻轻的、像蝴蝶落在花瓣上的吻——是更深的、更长的、嘴唇贴着嘴唇、呼吸混着呼吸的吻。她的手环着我的脖子,我的手搂着她的腰。银戒指硌着我的后颈,凉凉的,像一颗小小的石子嵌在皮肤里。
海面上,太阳沉下去了。金色的光带消失了,海变成了深蓝色,和天空的颜色混在一起,分不清哪里是海,哪里是天。只有远处的渔船还有灯,在黑暗中像一颗颗低垂的星星。
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