七月末,北京的热浪终于有了退意。傍晚的时候,风从巷口吹进来,带着一丝凉意,不再是白天那种黏糊糊的热风。张然站在琴行门口,看着天边的晚霞,橘红色的,一层一层铺开,像谁打翻了颜料盒。
周哥从里面出来,锁上门,站在他旁边,点了一根烟。“今天不错。”他吐出一口烟,烟雾在风里散开。张然问:“什么不错?”周哥说:“你那首歌,《那个男人》,老李听了。”张然愣了一下:“他怎么说?”周哥笑了:“他说,写得像他爸。”
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七月末,北京的热浪终于有了退意。傍晚的时候,风从巷口吹进来,带着一丝凉意,不再是白天那种黏糊糊的热风。张然站在琴行门口,看着天边的晚霞,橘红色的,一层一层铺开,像谁打翻了颜料盒。
周哥从里面出来,锁上门,站在他旁边,点了一根烟。“今天不错。”他吐出一口烟,烟雾在风里散开。张然问:“什么不错?”周哥说:“你那首歌,《那个男人》,老李听了。”张然愣了一下:“他怎么说?”周哥笑了:“他说,写得像他爸。”
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