石阶上的空气像被煮过一样闷，带着一股铁锈混着腐叶的腥气。陈墨站在湿滑的台阶中央，右腿微微发沉，肩头的伤口已经不再喷血，但每一次呼吸都像是有人拿钝刀在肋骨缝里来回拉扯。他低头看了眼脚边那枚静静躺着的铜钱——最后一枚，没扔出去，留着当遗言。
灰袍人半跪在地，鼻梁塌陷，脸上糊着干了的血，一只手撑着石阶，另一只手还死死攥着双刃的刀柄。他没动，可肩膀在抖，不知道是疼还是怒。持符者靠在墙角，左手手腕以一种不自然的角度歪着，右手却仍死死护着怀里那张泛绿的阴符，指节白得发青。
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