暮春的风卷着落絮，扑在林砚的青布长衫上，带着几分黏腻的湿意。他拢了拢衣襟，指尖下意识地按在胸口左侧——那里藏着一块巴掌大的木牌，被两层素色绢布裹得严实，隔着衣料，仍能触到木纹的粗糙与冰凉，像吕玲晓最后留在他掌心的温度，清冽又易碎。
林砚的脚步很慢，踩在青石板路上，发出沉闷的声响，与巷口茶馆的喧嚣、街边绣坊的丝线摩擦声格格不入。他眉眼间凝着一层化不开的沉郁，往日里清亮的眼眸此刻黯淡如蒙尘的玉，下颌线绷得紧实，唇瓣紧抿，连周身的气息都带着几分拒人千里的冷寂。路人匆匆而过，有人瞥见他这副模样，难免多瞧两眼，却只看到他眼底深不见底的哀伤，终究不敢上前搭话。
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