崇祯二十四年五月初十,边境。草原上的草已经长到了一尺高,嫩绿的,在风中起伏,像一片绿色的海。陈三蹲在山脊上,手里握着望远镜,盯着北方。望远镜里,草原深处有烟尘扬起,不是炊烟,是马蹄踏起的尘土。建奴和蒙古人的联军,在集结。他放下望远镜,手在抖。不是因为怕,是因为老了。
刘栓儿蹲在他身边,盯着那片烟尘。“陈三哥,他们要来了。”陈三点点头。“要来了。夏天到了,草长了,马肥了。该来了。”
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崇祯二十四年五月初十,边境。草原上的草已经长到了一尺高,嫩绿的,在风中起伏,像一片绿色的海。陈三蹲在山脊上,手里握着望远镜,盯着北方。望远镜里,草原深处有烟尘扬起,不是炊烟,是马蹄踏起的尘土。建奴和蒙古人的联军,在集结。他放下望远镜,手在抖。不是因为怕,是因为老了。
刘栓儿蹲在他身边,盯着那片烟尘。“陈三哥,他们要来了。”陈三点点头。“要来了。夏天到了,草长了,马肥了。该来了。”
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