风寒拖拖拉拉,时好时坏,纠缠了叶深大半个月。咳嗽、低热、浑身酸痛,让本就虚弱的身体雪上加霜。他蜷缩在破庙的角落,靠着老瘸子偶尔分他的一点发霉的干粮和冰冷的残羹,以及自己那越来越少的、乞讨来的微薄所得,勉强维生。破碗里的铜板,常常刚够换两个最粗劣的、硬得像石头的杂面窝头,或者一碗几乎看不见米粒、漂浮着几片烂菜叶的稀粥。
日子在饥寒与病痛中缓慢爬行,单调而绝望。叶深那点“灵明不昧”,在病体的折磨和生存的重压下,也变得微弱如风中残烛。他不再有太多精力去“观察”市井百态,去思考虚无缥缈的“道”。更多的时候,他只是麻木地坐着,或昏沉地躺着,感受着身体内部传来的、各种不适的信号,以及外界那永恒不变的、刺骨的寒冷。
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