廊灯的昏黄被风一吹,像是被谁用指腹抹了一下,光晕在墙面上轻轻一晃,随即又稳住。江砚站在案牍房门外,指尖还残留着纸纤维的涩感,腕内侧那道暗金细线沉得像冷铁,随着心跳一下一下往骨头里敲。
他把最后一个节点写完的时候,回灯并没有亮,却有一种极细的“回响”在空气里打了个旋。那不是声音,而是一种规则被触动的余波——像有人把一根看不见的弦拨了一下,弦不响,却让人皮肤先起了鸡皮疙瘩。
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廊灯的昏黄被风一吹,像是被谁用指腹抹了一下,光晕在墙面上轻轻一晃,随即又稳住。江砚站在案牍房门外,指尖还残留着纸纤维的涩感,腕内侧那道暗金细线沉得像冷铁,随着心跳一下一下往骨头里敲。
他把最后一个节点写完的时候,回灯并没有亮,却有一种极细的“回响”在空气里打了个旋。那不是声音,而是一种规则被触动的余波——像有人把一根看不见的弦拨了一下,弦不响,却让人皮肤先起了鸡皮疙瘩。
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