第11章 暗流

小镇的招待所房间里，弥漫着劣质烟草和消毒水混合的刺鼻气味。马老拐将装着现金的包袱塞进床头柜最底层，用一件旧衣服盖好，动作不紧不慢，却带着一种经年累月形成的警惕。他把那张属于我的存折递给我时，眼神里没有什么温度，只是淡淡地说：“收好，别丢了，也别让人看见。”

我接过那张薄薄的纸片，手指触碰到的瞬间，仿佛有电流窜过。它轻飘飘的，却又重得让我手腕发沉。上面清晰地印着我的名字，以及一个我过去想都不敢想的数字。这笔钱，足够我家在村里盖起最气派的砖瓦房，足够爹娘舒舒服服过上好几年，甚至够我娶个媳妇……可它来得太脏，太烫手。虎子临死前圆睁的双眼，墓室里阴冷腐朽的气息，像鬼影一样缠绕在这笔钱上。我把它小心翼翼地对折，再对折，塞进内衣缝死的口袋里，紧贴着皮肤，感觉像揣着一块冰，冷得我心脏都缩紧了。

“接下来怎么办？”我声音有些干涩地问。团队散了，东西卖了，我们像无根的浮萍。

马老拐坐到吱呀作响的床上，摸出烟袋，却没有点燃。“等。”他吐出这个字，目光投向窗外小镇混乱的街景，“等东叔那边的风声，也等……下一个活儿。”

“下一个活儿？”我心里一紧。刚经历生死，我对那座座隐藏在地下的坟墓，充满了更深的恐惧。

“不然呢？”马老拐瞥了我一眼，带着点嘲弄，“坐吃山空？这行当，就像逆水行舟，不进则退。停下来，要么饿死，要么……被以前的仇家或者雷子找到。”他顿了顿，烟雾终于缭绕起来，“你得学会习惯。习惯地下的气味，习惯身边的危险，也得习惯……钱来得快，去得也快。”

他的话像锤子一样敲打着我。我知道他说的是事实，但我无法“习惯”。那血腥味和罪恶感，恐怕会跟着我一辈子。

接下来的几天，我们像两个真正的旅客，滞留在小镇上。马老拐白天很少出门，偶尔出去，也是买些吃食或者报纸，更多的是在房间里，擦拭他那几件宝贝工具，或者对着窗外发呆，不知在想什么。他不再像之前那样系统地教我东西，只是偶尔在我询问时，点拨一两句，更多的时候是沉默。

我则被一种巨大的空虚和焦虑笼罩。怀揣巨款，却不敢随意花销，甚至不敢往老家寄一分钱——我该怎么解释这钱的来历？走在街上，看到穿制服的人，心跳就会莫名加速；听到警笛声，哪怕离得很远，也会惊出一身冷汗。我感觉镇上每一个人看我的眼神都带着审视，仿佛他们都能看穿我内衣口袋里那张存折的肮脏来历。

虎子的死，像一道无法愈合的伤口，在我心里化脓。夜里，我常常被噩梦惊醒，梦里有时是虎子血流满面的脸，有时是墓穴轰然塌陷，将我活埋。醒来后，浑身冷汗，听着隔壁马老拐平稳的鼾声，一种巨大的孤独和恐慌会将我淹没。我开始真正理解马老拐说过的那句话——“这碗饭，端起来，可就放不下了。”我不仅放不下，还被这碗越来越沉重的饭，压得快要喘不过气。

唯一能让我暂时摆脱这种焦躁的，是那个青铜盒子和里面的木牍。在马老拐睡着或者外出时，我会偷偷拿出来，借着窗外昏暗的光线，反复摩挲上面那些弯弯曲曲的刻痕。黑水城……那到底是个什么地方？为什么连马老拐这样的人都讳莫如深？这些看似不起眼的木牍，真的藏着通往那里的秘密吗？它们记载的又是什么？是堆积如山的宝藏，还是……更可怕的东西？

一种混合着恐惧和强烈好奇的复杂情绪，在我心底滋生。我知道这很危险，探寻这些，可能意味着踏上一条比盗掘普通墓葬更凶险的道路。但此刻，这个谜团，似乎成了我在这片令人窒息的迷茫和罪恶感中，唯一能抓住的、指向某个未知方向的稻草。

几天后的一个傍晚，马老拐从外面回来，脸色有些凝重。他关好门，压低声音对我说：“东叔递来话，最近风紧，让我们尽量少露面。另外……他提到，有人在打听‘黑水城’的消息，出的价钱很高。”

我心里“咯噔”一下，下意识地捂紧了放存折的内衣口袋，另一只手则不由自主地摸向了藏在行李深处的青铜盒子。

暗流，已经开始涌动了。我们躲在这小镇的角落里，看似安全，却早已被无形的漩涡卷入其中。下一个活儿还没来，但新的麻烦，似乎已经嗅着味，找上门了。

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