汉中的雨丝裹着雾，像浸了水的棉絮，粘在人脸上凉得发疼。陆渐尘握着青冥剑的剑柄，指节因用力泛白——左眉骨的疤痕又开始发痒，这是他心绪不宁的老毛病。兰音的乌木杖敲在青石板上，笃笃声透过雾层传得很远，她侧着耳朵，耳坠上的银风铃随着呼吸轻轻晃：“阿尘，这雾不对。”
陆渐尘抬头望去，巷口的蓝布招在雾里飘得迟缓，像被无形的手拽着。他们是清晨从客栈出来的，按照苏幕遮留下的纸条，要找“汉中城最老的茶摊”。可这雾来得太急，刚过辰时，整条巷就被裹得只剩咫尺可见的距离，连檐角的瓦当都浸在乳白里。
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