风是从清晨开始变味的。
雷阳醒时，鼻尖先于意识捕捉到那股陌生的气息——不是晨露的湿凉，不是草叶的青涩，而是带着砂砾棱角的干燥，像有无数细小的刀片在空气里摩擦。他睁开眼，洞穴深处还浸在昏暗中，几只幼崽蜷缩在雪爪腹下，呼吸微弱得像风中残烛。白绒的绒毛蹭着他的前爪，那团原本蓬松的白色此刻黯淡发灰，像被揉皱的旧棉絮。
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