天刚蒙蒙亮，太平坞的空气里还飘着桐油味，是昨晚妇女们熬制火油罐时溅在地上的，混着泥土的腥气，透着股说不出的紧张。苏平拄着拐杖往晒谷场走，刚转过土屋拐角，就被一个人影拽住了胳膊。
“哥！”苏老栓的声音压得极低，脸上的褶子挤成一团，手里攥着个布包，里面鼓鼓囊囊的，“咱得想想办法！”
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