夜里两点，合租屋终于退潮。
游戏的厮杀声熄灭，电吉他的噪音归于沉默，连洗衣机都识趣地停止了甩干。世界像被谁拧小了音量，只剩下建筑物深处缓慢而稳定的呼吸。
我却睡不着。
身体躺在床上，意识却站在高处，冷眼旁观。刚刚的场景在脑中反复回放，亮宇的笑、我那句不轻不重的反问，像被拉到最慢速的胶片，一帧帧碾过神经。
我起身，披了件外套。
阳台的门没关严，一线夜风钻进来，带着城市特有的潮湿与微凉。外头的天色深蓝，远处高架桥的路灯像一串不肯睡的星。
文熙坐在那里。
他没开灯，靠在栏杆边，膝上横着一把木吉他。不是舞台上那种张扬的姿态，只是安静地坐着，像在等风。
我本想退回去。
“要抽烟吗？”
他没回头，却像早就知道我在。
烟盒也随手的提过来，我拿起旁边桌上的打火机 娴熟的点起烟草
“陪我坐一会儿。”他说，“不说话也行。”
这句话奇异地卸下了我的警惕。
我在离他两步远的椅子上坐下。夜风拂过手背，凉得恰到好处。
文熙开始弹。
不是歌。
只是几个零散的和弦，像试探水温的脚趾，轻轻落下，又迅速收回。旋律不成形，却带着一种熟悉的犹豫。
我闭上眼。
音符没有侵入我，它们只是停在附近，像在问：可以吗？
过了一会儿，他低声哼了两句。词听不清，像被风揉碎了，只剩下情绪。
我突然意识到一件事——
这是第一次，有人不用语言，试图靠近我。
没有问题，没有安慰，没有分析。
只有声音。
那声音并不快乐，甚至有点摇晃，却真实得让人无法拒绝。
一阵风更大了些，吹动了阳台角落的风铃，发出轻微的叮当声。
文熙停下来，侧过头看我。
“你刚刚那样看亮宇的时候，”他说，“我懂。”
我没睁眼。
“不是生气。”他继续，“是被碰到了。”
我喉咙发紧。
他没有等我回应，重新低头拨弦。
旋律慢慢清晰起来。
像夜里亮起的一盏小灯，不刺眼，只够照见脚下的一步。
那一刻，我突然明白——
音乐不是用来拯救人的。
它只是陪你，站在原地。
风吹过来，我第一次没有觉得冷。
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