火把的光焰在幽暗的通道中摇曳不定，映照着四周斑驳的石壁，那些粗糙的纹路仿佛在诉说着岁月的故事。空气中弥漫着一股潮湿而腐朽的气息，像是某种沉睡千年的古老生物吐出的最后一口气，令人不禁心生寒意。
陈风走在最前头，脚步轻缓却坚定，每一步都仿佛踏在未知的命运之上。他的右手紧紧握着那块用藤蔓和金属片临时绑成的盾牌，粗糙的藤蔓硌得他掌心发疼，但他丝毫不敢放松。左手则按在腰间别着的一根尖锐骨刺上——这是刚才击败傀儡战士时顺手捡来的战利品，此刻成了他心中唯一的安心所在。
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