第四章　死绝之地

雾是在他走出二十步以后断的。

不是散，是断。像谁在前头拉了一道线，线这边有雾，线那边没有。

天久站在线这边，看着线那边。

那边的树是绿的。

绿得不对。

他认得树在什么情形下会变成什么样子。

他不认得眼前这个绿。

他往里走。

走了十几步，他回头看。那道线还在。雾贴着线站着，一动不动，像一排等着点名的兵。

他再往前走，回头看，线还在。

他就明白了：这不是界线，是道门。进来的时候它在，出去的时候，未必还在。

他蹲下去看地。

地上积着几十年的落叶，踩上去软的，陷到脚踝。他拨开上面一层。

底下的叶子是整的。叶脉清楚，边角还是圆的——哪一年落的都还认得出。

他捏起一片搓了搓。搓不碎。用两个指头碾，叶子弯了，皱了，就是不断。

他抓起一把土凑到鼻子底下。

没有土味。不是臭，是什么味都没有。土里也没有虫。

一片积了几十年落叶的林子，底下什么活的都没有。

他站起来，抠开最近一棵树的树皮。

木头上一圈一圈。

他数到七十几圈，把手指挪到最外头那十几圈上。

那十几圈挤在一处，窄得像头发丝一根一根叠出来的——最外头这十几圈加起来，还没有里头三圈宽。

他不懂年轮。他没听谁讲过这个。

可他心里浮上来一句话：这棵树，从前长得快，后来慢了，再后来，几乎不长了。

他去看苔。

树干的背阴那面长着苔，黑的，干瘪，薄薄一层。他伸手一摸，摸下来一手的灰。

苔长的那面是北。

——他又是“知道”。他没在这座山上听谁说过这种话。可手指头一碰上那层苔，脑子里就跳出来一句：长苔的那面，对着北。

他把长苔的那面，对着自己的左手。

他的左手，就指着西。

他往东走。

走了十几步，左边的草里蹿出去一样东西。

一只兔子。活的，耳朵竖着，后腿一蹬一蹬，往林子深处去。

天久看着它。

它跑了七八步。

栽了。

不是绊倒。是腿软。它挣了两下，翻过身，肚皮朝上。四条腿抽。抽到第三下，不动了。

天久等着它再动。

它没动。

过了一会儿，它的毛往下塌，一层一层贴住骨头，像一件湿了又晾干的衣裳搭在架子上。

他数着自己的呼吸。从兔子抬腿，到兔子成了一张皮，十七下。

他转身，往来的方向走。

那道线应该在二十来步外。他走了三十步，没到；走了五十步，还是没到。

四面都是树。

他数方向。他是从长苔的树那边过来的，苔在他左手；现在他背对着东往西走，苔就该在他右手。

苔在他右手。方向没错。

可那道线没了。

他往西又走了二十步。

脚底下开始发软。

不是陷，是腿。抬得起来，落下去的时候那条腿像浸在温水里。他往前探一步，麻劲顺小腿往上爬，爬到膝盖。

他退回一步。麻退了。

他试了三次，每次一样：往前三步，麻到膝盖；退一步，全退。

他站在那儿，看着西边。

西边是他的村子。他叔那两碗汤药，还搁在灶台上，早该凉透了。

他蹲下来，拨开叶子露出土，在土上划了一道竖，又在上头往东划了一道。

他站起来，往东走。

腿没有麻。

他回头看了一眼那两道划痕，继续往东。

天黑了。

月亮从叶缝里漏下来，在地上摆了一地碎块。

他看见地上有印子。

不是脚印，是拖过的印子。两道并排，中间夹着一道细的。从西边来，往东边去，压得很深。

拖痕边上有根被压断的草。断口是新的，还在往外冒水。

他跟着拖痕走。

拖痕走了两里多地，在一堆乱石前头断了。

石堆上头坐着一个人。

三十来岁，穿一身深色短打，腰上勒着带子，带子上挂着一块木牌。他左腿伸着，裤管从膝盖往下全是湿的。他手里握着一样长条的东西，用布裹了三层，横在膝上。

他在看天久。

“哪来的。”那人先开口，嗓子哑得厉害。

“山下。”天久说，“东曲山的。”

“东曲山。”那人把这三个字念了一遍，“那你走反了。”

“没走反。”天久说，“我去东边。”

“东边是死地。”那人说，“你方才站着的地方，就是死地。”

天久没接话。

“你一个人。”那人说，“这个岁数，一个人走进这片林子，还能站着。”他咳了两声，咳得肩膀直抖，“我本来不是一个人。”

天久往他腿上看了一眼。

“底下有东西咬的。”那人说，“不是兽。我的人昨天夜里少了两个，今天早上，我这条腿就成这样了。”

天久想起石堆前头那两道拖痕。

“你自己拖过来的。”

“嗯。腿废了，爬了半宿。”

天久在他对面蹲下来。

“这林子里，有三个孩子。”

那人抬起眼。

“比我小一岁，两个一般高，一个瘦。”

那人往北边指了指。

“往那边走了。一个多时辰以前。”

“他们自己走的？”

“自己走的。脚上没伤。”

“你怎么知道。”

“我听见的。”那人说，“这林子里没别的声音，就剩他们三个喘气。喘得越走越远。”

天久不说话。

他想起那片白地上游过来的红丝。他记得那女人说“是和你一起来的那几个孩子的”，也记得她说那三个字的时候，眼睛没看他。

“我看见过他们的血。”天久说。

那人看了他一眼。

“这地方拿血。”那人说，“拿一点，不多拿。拿了血，人还能走；走回去了，什么也不记得。”

天久背上起了一层细汗。

村里早年丢过一个人。丢了一个月，自己回来了，回来以后就记不清那一个月去了哪儿。大人说是撞了邪。

那时候他不信。

“你要问的，我说完了。”那人说，“现在轮到我说。”

“你说。”

“我叫陆川。”那人说，“跟着我家大人办事的。我们来这儿，是来找一样东西。”

“什么东西。”

“一块从天上掉下来的东西。”

天久的手指头动了一下。

这句话他听过。前几天在村口，瘦子压低嗓子，就是这么说的。

“找到了吗。”

陆川没答。他把膝上那件东西往上抱了抱。

“它先找着我们。”他说。

天久站起来，看了看石堆西边的树。

“你要往西。”他说。

“嗯。”

“往西走四百步，叶子就开始发黑。”天久说，“叶子发黑的地方，再走一百来步，有风。有风就有活物。”

陆川看着他。

“你怎么知道。”

“我进来的时候数了。”天久说，“这地方的叶子不烂。越靠边，烂得越多。你数叶子，就知道离边还有多远。”

陆川盯着他看了很久。

“你叫什么。”

“天久。”

“天久。”陆川把这两个字念了一遍，念得很慢，“行。我记着了。”

陆川把膝上那件东西递过来。

“拿着。”

天久没接。

“这不是给你的。”陆川说，“我要是能自己走回去，就不必给你。”

天久不说话。

“半年前，我在一处死人堆里捡的。”陆川说，“看着像块废铁。压手。”

“我不要。”

“你得要。”陆川说，“外头是路。路上有狼，也有比狼厉害的东西。你手里得有个东西。”

“你自己留着。”

“我留着没用。”陆川说，“我要是活着回去，那儿多的是；我要是回不去，它跟着我烂在土里。”

“还有一样。它凉。”

天久没听懂。

“一年四季都凉。”陆川说，“夏天贴在脸上，能消暑。”

天久把那件东西接了过来。

东西一入手，他整个人顿了一下。

不是重。

是凉。

凉得他从手腕一直凉到肩膀，又从肩膀凉到胸口。

胸口那颗慢半拍的东西，猛地一撞。

他低头看了一眼自己的胸口。

隔着衣裳，什么也看不见。

“怎么了。”陆川问。

“没事。”天久说。

“往东是老鹰坳。”陆川说，“翻过去，山底下就是碧水城。东莱国最南边，靠水，通商。天下分四国，咱们脚下这块是东莱。”

天久把这两个名字记下了。

“别往西。”陆川说，“西边是我们营。你这样的孩子走进去，出不来。”

“知道了。”

“还有。”陆川看着他，“别回头。”

天久把那把裹着布的东西斜背到身上。

他往东走了。

走了小半个时辰。

林子越来越深。他听不见自己的脚步——脚下是几十年的落叶，踩上去一点声都没有。

他停下，想歇一歇。

他脚底下的地，亮了一下。

不是火。火是黄的。

这个是绿的。

他低下头。脚边的土缝里钻出来一点绿，像春天地里的第一点芽。

可它不往上长。

它从土里浮起来，悬在半空，绿豆那么大。

它晃了晃，往上飘了一寸。

然后他脚底下，整片林子底下，一起亮了。

不是几点。

东、南、西、北，每一道树根底下，每一处土缝里，都在往外冒。

他抬头。天上的星星没有了，全被这片绿压住了。

亿万颗，绿豆大，悬在林子里，一动不动。

然后它们开始朝他走。

他往后退了半步。

身后的绿，比前头还密。

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