我叫吴文君，是个北漂作家，我的故事并不精彩。
我带着梦想来到这座大城市，每天早上6点起床赶最早一班的公交车，然后晚上九点地铁辗转几站回家。
每天都风尘仆仆，满脸灰尘。
实际上我不过只是个在咖啡厅的服务员，用这份工作来养活自己可笑至极的所谓的梦想。
但是我仍然可耻地叫自己是“作家”，而不愿意承认自己的平凡。
我租住的房子在城市边缘，木制的窗框都有些损坏了，夜晚的风微微凉，房子远离市区倒是没有那么喧闹了，很少有车辆经过这里。
远处是繁华的闹市，车水马龙，灯红酒绿，这些其实和我毫无关系。
说实话，我心里是渴望这些繁华的，也许不够清高。
古时的穷书生看不起铜臭气息，但是要是有一朝能被人认可敬仰，接受万人褒扬，也鲜少有人愿意做高洁隐士。
能让人烦恼的只是怀才不遇，或者拒绝为虎作伥。
我渐渐说服自己，告诉自己并不俗气，只是初心却越来越淡了。
前几天的笔下生风慢慢变得浮躁，我知道我已经不是从前那个我了。
不记得度过了几个不眠的夜，我的稿件一封一封被编辑部退回出租屋，我的心也一天天沉了下来。
旁边是一间杂物间，这个屋子原本也是废弃了的，我也同这个屋子一样被遗忘的世界的角落。
月光迟迟照不进来，更显得屋子幽暗潮湿，我开始翻起了书箱。
箱子里是刚来北京那一会从小城带过来的东西，有些上学时用过的旧笔筒，半块橡皮什么的。还有一盒千纸鹤，安安静静地躺在箱子的侧边。正放在里面的，是一份同学录，里面满满当当地都是幼稚的笔迹。
在给自己的记录那一页顿住了，你看见上面歪歪扭扭的字迹写着“长大了，我要当一名作家，要写很多很多的故事。”
快些快些快些长大吧，长大以后我就要去找妈妈。
风铃声咿咿呀呀地响着，稚嫩的童音在脑海里响起。
要是知道长大要面对的是这样的世界，我还会想长大吗？
书箱子里面最底下一层是一本牛皮面的笔记本，是一本日记，日记的主人叫蒋树。
里面夹着一封信，信纸已经泛黄，信封上清楚写着：吴文君收。
你不知不觉就回忆起那段时光，那段温柔的美好的时光。
谨以此书，纪念最好的小树哥哥。
——吴文君 2001.5.23
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