陈默拖着行李箱站在青石巷口时，雨丝正斜斜地织着。巷子深处飘来线香的味道，混着潮湿的霉味，像极了奶奶临终前那间老房的气息。他抬头望了望巷牌 ——“阴水河巷”，三个字被雨水泡得发胀，红漆剥落处露出底下青灰色的石质，像一块陈年的伤疤。
“小陈先生？”
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